Когда мы с Игорем решились переехать в деревню, я уговаривала себя, что это временно. Ну год, ну два — пока достроим свой дом. Я городской юрист, привыкла к запаху кофе из автомата в приёмной суда, к ровным стенам и дверям, которые закрываются, когда ты устала. А тут — дом Елены Степановны, его матери, с низкими потолками, кривыми половицами и вечным запахом тушёной капусты, мокрой тряпки и куриного помёта, тянущегося с двора. По утрам меня будил не будильник, а протяжный крик петуха и тяжёлые шаги свекрови по коридору...