Рита проснулась от запаха блинов. Свекровь всегда пекла их по субботам, и этот сладковатый аромат растопленного масла давно стал для неё частью выходного дня — таким же привычным, как скрип половиц в коридоре или звук телевизора из гостиной, где Валентина Петровна смотрела утренние передачи о здоровье. Она лежала, глядя в потолок чужой квартиры — квартиры, которая никогда не станет своей, сколько бы лет она с Вадимом здесь ни прожила, — и думала о конверте. Премию ей выдали в пятницу вечером, прямо...