Анна разглядывала свое отражение в полированной поверхности огромного холодильника. Тридцать пять. Не самый плохой возраст. Гладкая кожа, подтянутое тело, которое она ежедневно мучила в спортзале, дорогая стрижка. Но в глазах стояла пустота, как в этой стерильной кухне с итальянской мебелью. «Рай для глянцевого журнала и ад для души», — подумала она, разливая по чашкам свежесваренный кофе. Сегодня была их пятая годовщина свадьбы. Пять лет с Максимом. Успешным, красивым, надежным Максимом. Идеальным мужем на бумаге...

Жизна Анны и Максима напоминала красивую открытку. Не таблоидную, с глянцевым лоском, а ту, теплую, ручной работы, где каждая деталь выписана с любовью. Пять лет брака не убили нежность, а лишь приглушили ее, превратив из ослепительного фейерверка в ровное, теплое пламя камина. Их двухэтажная квартира в спальном районе пахла свежей выпечкой по субботам и кофе по утрам, а по вечерам с дивана доносился смех над старыми комедиями. Максим был архитектором. Не тем, что строит небоскребы, а тем, кто проектирует уютные дома, где будут жить семьи...