Запах жареной курицы с чесноком и розмарином наполнял нашу маленькую кухню. Я стояла у плиты, помешивая соус в сотейнике, и с улыбкой смотрела в окно. За ним медленно опускался тихий июльский вечер, окрашивая небо в нежно-розовые тона. Мы с Максимом были женаты уже пять лет, и каждый такой вечер казался мне маленьким чудом. Наша двухкомнатная ипотечная квартира, наша уютная крепость, за каждый квадратный метр которой мы боролись вместе, была для меня самым безопасным и счастливым местом на свете...

Жил-был в одной деревне парень. Парень — что надо: ловкий, весёлый, разговорчивый. Только была у него одна беда — сызмальства врать любил. И не то чтобы со зла — просто язык у него впереди мысли бежал. Придумает что-нибудь диковинное, сам поверит, а потом всем рассказывает — с таким жаром, будто правда сущая! А люди в деревне были простые, доверчивые. Что парень ни скажет — все верят. Десять раз поверят, на одиннадцатый задумаются, да на двенадцатый опять слушают, раскрыв рты. Так и шло, пока парень их не обманул в сотый раз...