Я стояла на кухне и смотрела, как он разливает кофе по чашкам. Медленно, аккуратно, будто время остановилось. Будто не произошло того разговора час назад. Будто он не сказал мне то, что сказал. За окном моросил дождь. Серый ноябрь въедался в стекло. Мы переехали сюда всего месяц назад — в мою квартиру. Ту самую, за которую я платила семь лет. Каждый месяц. Каждую копейку откладывала. Жила в съёмных углах, экономила на такси, на кафе, на отпусках. Чтобы в тридцать два года иметь своё. Чтобы не зависеть...

Даша задержалась на работе. Ноги гудят, в сумке – папки с отчётами, а в голове одна мысль: добраться до дома, скинуть туфли и наконец выпить чаю в тишине.   Она открыла дверь ключом, и первое, что бросилось в глаза – чужие ботинки. Мужские, потрёпанные, с грязными шнурками. Рядом – розовые босоножки на высоком каблуке.   — Серёж? – крикнула она, скидывая пальто.   Из кухни донёсся смех.   Даша прошла по коридору и застыла на пороге. За столом сидел её свёкор Николай Петрович, разливая чай по кружкам...