— Мам, почему бабушка Лида меня не любит? — спросила вдруг Вика, восьмилетняя, аккуратно укладывая учебники в рюкзак. Елена застыла, так и не донёс бутерброд до тарелки. Вопрос просто разрезал утро, повис между запахом кофе и скрипом табуретки — тяжёлый, внезапный, как камень, брошенный в гладкую воду семейного счастья. — Что ты такое говоришь, солнышко? Конечно, любит, — попыталась спокойно отмахнуться Елена, даже попыталась улыбнуться, вот только улыбка вышла какой-то натянутой, неловкой. — Не любит, — настаивала Вика, глядя в упор...