Валентина стояла у плиты, механически помешивая овощное рагу. На кухне пахло тушёными баклажанами и специями. За окном медленно угасал октябрьский день, окрашивая небо в бледно-сиреневые тона. Из гостиной доносился громкий голос Сергея — он в очередной раз рассказывал кому-то по телефону, какая у него «безвольная» жена. — Представляешь, Максим, — хохотал он, — вчера опять пыталась мне что-то доказать насчёт ремонта. Говорит, давай сделаем спальню в других тонах. Я ей сразу объяснил — будет так, как Я РЕШУ...

— Ты вообще понимаешь, что я решила? — голос матери прозвучал сухо, как треск ветки. — Нет, не понимаю, — Лена отложила вилку и подняла глаза. — Скажи прямо. — Квартиру я отдаю Наташе. Им с Витей и детьми негде дышать. А я к тебе переезжаю. У тебя место есть. В комнате повисла тишина, в которой отчётливо слышно, как тикают дешёвые настенные часы. На подоконнике сиротливо стоял горшок с фикусом, забытым после последнего ремонта. Лена моргнула, будто от пыли попавшей в глаза. — Мам, ты в своём уме? — наконец произнесла она...