Виктор стоял посреди гостиной, держа в руках документы о зачислении. Его жена Лидия сидела на диване, сложив руки на коленях. — Что значит твоя сестра будет пять лет жить у меня? — удивлённо спросил муж у жены. — НЕТ, так не пойдёт. — Виктор, Злата поступила в медицинский университет. Ей НЕГДЕ жить, общежития не дают... — И что? Пусть снимает квартиру, как все нормальные студенты! — У неё нет денег, ты же знаешь. — СТОП! — Виктор поднял руку. — Мы это уже обсуждали. Я помог с оплатой долгов. Но жить ПЯТЬ лет в моей квартире? Это перебор...

Свадьба прошла скромно, без пышных торжеств и бесконечных тостов. Мы с Димой расписались в загсе, отметили с родителями в кафе и вернулись домой — в мою двухкомнатную квартиру на четвёртом этаже панельной девятиэтажки. Бабушкино наследство, которое я три года приводила в порядок: меняла проводку, клеила обои, покупала мебель на накопленные деньги. Каждый угол этой квартиры помнил мои руки, мой выбор, моё терпение. — Наконец-то дома, — выдохнул Дима, сбрасывая туфли в прихожей. — Жена моя. Я улыбнулась, чувствуя, как внутри разливается тёплая волна...