Марта сидела на подоконнике в своей комнате, болтая ногами и листая ленту в телефоне. На экране мелькнули фотографии с вечеринки подруги, потом реклама кроссовок, потом снова чьи-то счастливые лица, и вдруг уведомление: “Вам в личные сообщения написал Константин Петров”. Марта нахмурилась. Имя было знакомым, но она никак не могла вспомнить, откуда. Нажала на сообщение. Там было всего две строчки: “Привет, Марта. Я твой отец. Можно встретиться?” Как интересно… Почему этот мужчина именно сейчас появился...

Варвара Семеновна, дама шестидесяти пяти лет, всю жизнь проработавшая в библиотеке, где из звуков только был шелест страниц, совершенно не умела воевать. Этот ее недостаток сыграл с ней злую шутку в первый же месяц ее дачной жизни, о которой она грезила последние лет десять, представляя себе неспешное копание в клумбах с флоксами и пионами. Дачу эту, крепенький такой домик с верандой, увитой виноградом, и участком соток в шесть, она присмотрела еще в апреле, когда снег только сошел. И сразу же влюбилась в это место...