Вечер того дня начинался обычным. Сырой ноябрьский воздух стучал в окна, на подоконнике скупо звякали капли дождя. В квартире пахло тушёным мясом и луком, который Марина нарезала в спешке, пока дети возились в комнате. Вроде бы всё было, как всегда, но за её спиной будто уже стояла чужая, холодная тень, которая медленно растекалась по стенам. Андрей ходил по кухне из угла в угол, словно искал выход. На нём был тёмный свитер, тот самый, что подарила ему Марина два года назад на день рождения. Рукав протёрся на локте, и обычно он шутил, что это «боевые шрамы семейной жизни»...

— Ты что, совсем обезумела? — Андрей схватил Елену за плечо, разворачивая к себе. — Это моя сестра! — Убери руку! — Елена резко отстранилась. — Твоя сестра превратила мою квартиру в проходной двор! — Нашу квартиру! — Мою! И я больше не намерена терпеть это хамство! Андрей отшатнулся. Такой жену он ещё знал. За три недели до этого разговора Ира позвонила брату в десять вечера. Голос её дрожал от слёз и отчаяния. — Андрюш, у нас беда! — всхлипывала она в трубку. — У соседей трубу прорвало, штукатурка...