Я просыпаюсь ещё до первого крика петуха. В нашей каморке холодно, пахнет сырой соломой и дымом. Рядом со мной спит Ливия — совсем девочка, хотя ей уже пятнадцать. Она прижимает к груди свой шерстяной плащ и во сне зовёт мать. Я не знаю, где её мать. Может, в соседнем поместье. Может, в Риме. Может, давно умерла. — Ниоба, сегодня сбор винограда? — Ливия толкает меня локтем. — Похоже. Она вздыхает. Сбор винограда — тяжёлая работа. Целый день под солнцем, руки в порезах, спина ломит так, что вечером не можешь разогнуться...