В жизни каждого человека наступает такой момент, когда ты вдруг понимаешь, что больше не можешь быть удобным для всех. Что твоё собственное достоинство, твоё личное пространство, твоё «я» — это не то, чем можно жертвовать ради чужого комфорта, даже если этот чужой — близкий человек. Для меня этот момент наступил в один прекрасный весенний день, за две недели до шестидесятилетия моей свекрови, Тамары Петровны. Мы с мужем, Сергеем, тогда всего пару лет как переехали в нашу новую трехкомнатную квартиру...

Лена стояла у порога своей спальни, глядя на разгром, который учинила Валентина Петровна в её шкафу. Половина полок зияла пустотой, словно кто-то прошёлся по ней ураганом. На кровати аккуратной стопкой лежали уцелевшие вещи — серые блузки, тёмные юбки до колена, безликие кардиганы. Всё то, что свекровь сочла достойным замужней женщины. — Где мои вещи? — голос Лены дрожал от сдерживаемой ярости. Валентина Петровна, не оборачиваясь от зеркала, где она развешивала новую рамку с фотографией какого-то мужчины, невозмутимо ответила: — Какие-то неподходящие тряпки выбросила...