– Машину купили, чтобы меня возить, так что ключи на базу! – потребовала свекровь, Раиса Петровна, протягивая свою сухую, унизанную перстнями руку. Елена замерла на пороге кухни, сжимая в ладони влажную тряпку. За окном шел унылый ноябрьский дождь, барабанил по карнизу, и капли, похожие на серые слезы, сползали по стеклу. Внутри квартиры пахло жареной картошкой и легкой, почти незаметной сыростью старого дома в центре Нижнего Новгорода. Этот запах был запахом ее жизни последние двадцать пять лет...

Ещё год назад я бы ни за что не поверила, что моя жизнь, такая ровная и предсказуемая, может в один миг превратиться в оглушительный кошмар. Наш с Андреем брак нельзя было назвать идеальным, но он был… терпимым. Как старая, немного тесная, но привычная пара обуви. Мы жили в небольшой двухкомнатной квартире, доставшейся мне от бабушки, и этот факт, кажется, был главным невысказанным раздражителем для моей свекрови, Тамары Павловны. Она считала, что всё, принадлежащее мне, автоматически становится достоянием её сына, а значит, и её самой...