Иду я, значит, по улице. День обычный, ничем не примечательный, но при этом какой-то раздражающий. Воздух влажный, асфальт блестит — то ли недавно прошёл дождь, то ли кто-то пролил ведро тоски на весь квартал. Дома серые, люди серые, небо серое. Всё будто в каком-то фильтре без настроения. Я иду, разговариваю с другом по телефону, болтаем о мелочах: у него кот съел кабель зарядки, у меня чайник коротнул — бытовая философия, так сказать. И вот, дохожу до большого перекрёстка. Там всегда шумно: автобусы, мигранты с тележками, бабки с семечками, курьеры с усталым видом...

Тёмные дела любят особую атмосферу. Разве можно творить зло в светлых залах, с широкими окнами и высокими потолками? Сергей, чью репутацию в этом районе Москвы трудно было назвать однозначной, принимал своего гостя в тесной каморке с обшарпанными стенами. И хозяин, и его гость сидели на старых коробках и курили дешёвый табак. По взгляду владельца подпольного офиса было видно, что предложение Ивана его заинтересовало. — Говоришь, продаёт свою дочь? — спросил Сергей и подмигнул. В его глазах появилось нездоровое возбуждение...