Воздух в маленькой кухне был пропитан терпким запахом вечернего чая с бергамотом и жареных котлет, которые дымились на сковороде. Даша стояла у плиты, помешивая картофельное пюре, и впервые за долгое время чувствовала счастье без примеси привычной тревоги. Через две недели у её мамы, Веры Михайловны будет юбилей. Шестьдесят лет. Даша знала, о каком подарке та мечтает: о мягком, удобном диванчике для своей кухни, обязательно с глубоким ящиком для хранения под сиденьем. Сейчас маме приходилось сидеть на старом, жёстком диване, и она регулярно жаловалась на боль в пояснице...

— Алло, вы Ольга Сергеевна? — Да, я слушаю. — Это служба доставки. К вам груз, крупногабаритный. Уже стоим у второго подъезда, ждём. — Простите, я ничего не заказывала. Вы, наверное, ошиблись адресом. — Не ошибся. Тут написано, получатель Ольга. Отправитель Валентина Петровна. Спускайтесь, машина фуру перекрывает, во дворе уже возмущаются. Ольга посмотрела на телефон так, будто он вдруг заговорил на чужом языке. Валентина Петровна ничего ей не заказывала. Валентина Петровна вообще редко звонила напрямую, всегда действовала через Дмитрия, через сына, через третьи руки...