Чужая в своём доме За окном моросил тот самый мелкий ноябрьский дождь, у которого будто нет ни начала, ни конца. Он шёл с самого утра, серый и упрямый, и, казалось, впитался в стены дома, в куртки прохожих, в холодный асфальт...