Ключ вошел в скважину мягко, но проворачиваться отказался. Инга с нарастающим раздражением дернула рукой, полагая, что металл просто заел, но механизм хранил мертвое, тупое сопротивление. Это был не замин, не ржавчина — это была чужая личина. Она отступила на шаг, глядя на знакомую обивку двери, словно видела её впервые. Номер тот же, коврик тот же, но замок — блестящий, маслянистый, новый — смотрел на неё зрачком снайпера. Внутри послышались шаркающие шаги. Тяжелые, ленивые. Щелкнула задвижка, и дверь приотворилась ровно на длину цепочки...