— Не строй себе иллюзий, Анна. Дом мой, по документам я хозяйка. И точка. Поняла меня? Холодный голос свекрови ударил как пощёчина. Анна прижала телефон к уху, чувствуя, как подгибаются колени. На небольшой кухне их съёмной двушки остывал ужин — нетронутые тарелки, детские рисунки на столе, разбросанные фломастеры. Стрелки часов показывали половину девятого вечера. — Поняла, Валентина Сергеевна, — едва слышно ответила Анна. Гудки в трубке. Она медленно опустила телефон, услышав ключ в замке. — Игорь, ты же говорил, что приедешь к шести, — тихо произнесла она, сеогда муж вошел в квартиру...

Дождь барабанил по стёклам старых окон квартиры на пятом этаже. Вика швырнула ключи на комод. — Нет, Дмитрий, твоя мать сюда больше не придёт! — в её голосе звучала нотка гордости. — И знаешь что? Я горжусь тем, что не пустила её! Дмитрий замер в дверном проёме, ещё не успев снять промокшую куртку. Капли воды стекали с неё на паркет. — Что ты сделала? — То, что давно следовало сделать! — Вика развернулась к нему, глаза горели странным огнём. — Она приперлась без приглашения, я её не пустила. Всё просто...