Это началось не с крика. И даже не с упрёка. Это началось с нежности. С того, как он поправлял мне волосы, смотрел в глаза и говорил что-то такое, от чего внутри всё медленно съёживалось. Но голос его был тёплым, а прикосновения — ласковыми. Как можно обижаться на заботу? Как можно злиться на любовь? Я училась не доверять себе. Училась верить, что эта боль — лишь моя «излишняя чувствительность». А он просто старался сделать как лучше. Для меня. Всегда для меня. Он поправляет тебя с улыбкой, как ребёнка Я рассказывала что-то увлечённо, жестикулировала...