Есть в Москве торговые центры, где всегда одинаковый климат: +22, приглушённая музыка из динамиков, запах парфюма, картошки фри и чьей-то усталости. Люди меряют кроссовки, покупают чайники, спорят с детьми — всё привычно, как погода на телеканале «Культура». Так было и в тот субботний вечер. Женщина лет тридцати пяти — ухоженная, спокойная, с аккуратным хвостом и сумкой, в которой, кажется, лежала вся её жизнь — зашла в отдел одежды. Пожала плечами, выбрала несколько платьев и направилась в примерочные...

Роман признался, что заколка принадлежит Вике. Наталья стояла на кухне. Дышать стало тяжело. — Когда она была здесь? Роман сел обратно. Опустил голову. — На прошлой неделе. В четверг. — В четверг я была у мамы. — Я знаю. Наталья села напротив. Смотрела на него. — Говори всё. Сразу. Роман вздохнул. — Мы работали над проектом вместе. Последние три месяца. Много общались, созванивались. Она... она мне нравилась. И я ей тоже. Мы сближались постепенно. — Ты спал с ней? — Один раз. В четверг. Она пришла сюда...