Звонок в дверь раздался ровно в семь утра – пронзительный, настойчивый, словно источник звука намертво прилип к кнопке. Марина поморщилась, отрывая взгляд от ноутбука. Экран мерцал в предрассветных сумерках – единственный источник света в квартире. Она только-только поймала вдохновение после бессонной ночи, пальцы летали над клавиатурой, выстраивая элементы нового дизайна для крупного заказчика. Звонок повторился, теперь уже дробью. Марина со вздохом встала из-за стола, бросив взгляд на недопитый...

Татьяна Ивановна замерла с полотенцем в руках. Вода ещё тихо капала с волос на линолеум, оставляя неровные тёмные круги. Из комнаты доносился хриплый, надломленный от крика голос зятя. — Это моя квартира, я её купил! А ты здесь никто! — кричал он, захлёбываясь злостью. — Никто, слышишь? Дочь молча смотрела в пол. Это молчание резало по сердцу больнее любых слов. Татьяна машинально сжала в руках полотенце так сильно, что суставы побелели. Десять лет. Десять лет она выплачивала ипотеку за эту «трешку», во всём себе отказывая, в старом пальто ходила, чтобы молодые жили в комфорте...