— Каких денег, Ань? Ты о чём вообще? — голос мужа был напряжённым, но не испуганным, а раздражённым, как будто она опять придирается из-за ерунды. Анна стояла у окна, в руке всё ещё держала телефон. В квартире стоял запах свежего ремонта — пыльный, с примесью извести и чего-то кислого. Вчера он казался запахом обновления, а сегодня в нём было что-то чужое, как в морге после вскрытия. — Наших, Дима. На ремонт. Которые были в комоде, под бельём. — Подожди, — он засмеялся коротко, фальшиво, как человек, которому смешно не от шутки, а от ужаса...

Лариса швырнула мокрую тряпку в раковину и развернулась к мужу. — Слушай сюда, дворянин! Марш на кухню мыть за собой посуду! — голос звенел от ярости. Андрей даже не поднял глаз от телефона. Лежал на диване, как приклеенный, листал ленту. Рядом стояла кружка из-под кофе, тарелка с крошками от бутерброда. И это только за последний час. — Ща доделаю, потом приберу, — пробурчал он. Лариса почувствовала, как внутри что-то лопнуло. **** Двадцать три года брака. Двадцать три года она убирала за ним, стирала, готовила...