Дверь распахнулась, и Марина замерла. На пороге, словно материализовавшись из ночного кошмара, стояла её мать — Софья Игоревна. Пальто с потрёпанным мехом, решительный подбородок и глаза, полные непоколебимой уверенности в своей правоте. За её спиной в сумраке подъезда покачивался мужчина с чемоданом — Аркадий Петрович, её спутник жизни последних двух лет. Стрелки часов показывали без пяти пять утра — время, когда даже городские голуби ещё дремали на карнизах. — Мам?! — вырвалось у Марины, но она быстро взяла себя в руки...

Утро, как обычно, началось с того, что кто-то грохнул дверью. Не будильник, нет — этот давно был отправлен в ссылку. А вот дверь — это у нас святое. Особенно по выходным. — Ты можешь хотя бы раз войти, как человек, а не как участковый?! — раздражённо крикнула Ольга, вылезая из-под одеяла и натягивая халат. Это, конечно, была она — Людмила Петровна. Свекровь. Женщина с лицом, вечно обиженным на государство, соседей и, собственно, невестку. — Не ори с утра, у меня давление! Я пришла, как мать, проведать сына...