Августовское солнце жгло асфальт, и воздух дрожал над тротуаром, как над раскалённой сковородой. Марина стояла в прихожей с двумя пакетами из продуктового магазина и слушала, как из комнаты доносится голос Дмитрия — ленивый, тягучий, привычно-равнодушный. — Ты опять купила это дешёвое масло? Сколько раз говорить — бери нормальное. Хотя о чём я, у тебя ж вкуса нет ни в чём. Марина поставила пакеты на тумбочку. Медленно, аккуратно, чтобы ничего не упало. Она привыкла к этому тону — за двенадцать лет он стал таким же обыденным, как шум холодильника...