— Дед, ну что ты как не родной. Тебя ж в интернете с руками оторвут. — Руки у меня свои, — Демьян не поднял головы от станка. — Оторвут — чем работать стану? Артём навис над ним с телефоном, ловил, как из бесформенного кома под отцовыми — нет, дедовыми — ладонями поднимается стенка горшка. Шла она ровно, тонко, дышала. Старик чувствовал затылком, что снимают, и от этого глину чуть повело. — Убери ты эту штуку. Под руку. — Это не под руку, это реклама. Бесплатная. Люди должны видеть, как оно растёт из ничего...