Вечер того дня начинался обычным. Сырой ноябрьский воздух стучал в окна, на подоконнике скупо звякали капли дождя. В квартире пахло тушёным мясом и луком, который Марина нарезала в спешке, пока дети возились в комнате. Вроде бы всё было, как всегда, но за её спиной будто уже стояла чужая, холодная тень, которая медленно растекалась по стенам. Андрей ходил по кухне из угла в угол, словно искал выход. На нём был тёмный свитер, тот самый, что подарила ему Марина два года назад на день рождения. Рукав протёрся на локте, и обычно он шутил, что это «боевые шрамы семейной жизни»...

— Что значит «их нельзя выселить»? — возмущалась я, и голос мой, обычно ровный и музейно-тихий, предательски дрогнул, отразившись от стеклянной перегородки современного офиса. — Сергей, это же моя собственность. Есть документы. Я получила дачу в наследство от тётки. Юрист, сидевший напротив, невозмутимо улыбнулся. Не той дежурной, профессиональной улыбкой, которую я ожидала увидеть, а какой-то другой — тёплой, чуть виноватой и ужасно знакомой. Эта улыбка, вместе с сеточкой морщин у глаз, мгновенно...