Я помню тот воскресный обед. Мама разложила на столе свежий хлеб — пахло так, что обычно все сразу тянулись за кусками. Но в тот раз никто не ел. Мы с братьями сидели по одну сторону стола, напротив — он. Петрович. сорок три года, в потёртой рубашке, постоянно поправлял очки. Одиннадцать лет прошло с того дня, как мы потеряли отца. Мне было шестнадцать, младшему брату — четыре. Мама осталась одна с тремя детьми в тридцать пять. Худая, с вечно красными глазами, она вставала раньше всех и ложилась позже...

Если бы меня попросили описать счастье одним словом, я бы назвала имя — Максим. Шесть месяцев назад я и представить себе не могла, что моя жизнь, размеренная и спокойная, может так внезапно взорваться фейерверком из самых ярких чувств. Мы познакомились на курсах профессиональной фотографии, куда я пошла, чтобы отвлечься от рутины, а он — потому что это была его страсть и работа. В тот день мы должны были снимать портреты, и так вышло, что мы оказались в паре. Я помню, как он, настраивая свет, посмотрел на меня через объектив и замер...