— Ты что, с ума сошла? В наших условиях ещё одного?! — мой голос сорвался на крик, руки тряслись от злости. — Аня, не смей так разговаривать с матерью! — мама прижала ладонь к животу, где под блузкой уже проступал заметный бугорок. — А как мне разговаривать? Мы втроём на одной кровати спим! Димка на раскладушке в коридоре, а ты... ты решила ещё одного завести? Слова вылетали из меня как пули. Каждое — точное попадание в цель. Мама отшатнулась, словно я её ударила. Но остановиться я уже не могла....

Кофеварка привычно зашипела, наполняя кухню ароматом свежемолотых зёрен. Я машинально протёрла и без того чистую столешницу — старая привычка занять руки, когда мысли блуждают где-то далеко. За окном серел обычный новосибирский март, снег уже почернел, но весны ещё и в помине не было. — Мам, ты дома? — голос Андрея раздался из прихожей вместе со стуком закрывающейся двери. — На кухне, — откликнулась я, доставая вторую чашку. Сын любил крепкий кофе без сахара, прямо как его отец когда-то. Андрей вошёл в кухню, на ходу снимая пиджак...