— «Что значит “поживёт у нас пару месяцев”?» — переспросила я, глядя на чемодан брата мужа у порога. Он был большой. Красный, с чёрными замками. Знаете, такой, в который обычно складывают вещи не на два дня, а когда уезжают надолго. Очень надолго. И в этот чемодан было вложено всё — от беспечности Юры до моей наивной надежды, что меня хоть раз спросят. Антон молчал, почесывая затылок. Потом виновато сказал: — «Ну, маме неудобно… У неё же ремонт. А у нас просторно. Он тихий будет, не помешает…» Я стояла, сжимая край халата, и чувствовала, как внутри что-то натянутое вот-вот хрустнет...

— Моя мама пока поживёт с нами, потом что-то придумаю, — уверенным тоном заявил Андрей, держа в руках чашку кофе и одновременно листая ленту новостей на телефоне. Марина Сергеевна, его жена, застыла на секунду с половником в руке. Капустный суп, который только начал кипеть, вдруг показался ей не таким уж важным. — Что значит «пока поживёт»? — переспросила она, внимательно глядя на мужа. — Ну, то и значит. У неё ремонт. А где ей ещё быть? — Андрей пожал плечами, как будто это был самый логичный ответ на свете...