Я смотрела на свекровь, и в груди медленно разворачивался ледяной ком. Она стояла на пороге моей кухни, в пальто, которое не сняла, хотя за окном было плюс двадцать, и держала в руках свои ключи. Не мои. Свои, от её собственной квартиры. Она пришла без звонка, как всегда, и теперь мы смотрели друг на друга через квадратный стол, который я выбирала три месяца. — Леночка, — сказала свекровь, и в голосе её зазвенела та особая нотка, которую она приберегала для особо тяжёлых разговоров, — ну какая разница, чья это квартира? Вы же семья...