— Мама хочет нас развести, — сказала Анжела. — Она... Она думает, мы не подходим друг другу... Сергей слушал, мрачнея с каждым словом, как туча перед грозой. — Твоя мать звонила Прохорову, — сказал он наконец. — Тому, для кого я коттедж должен был строить. Большой заказ был, между прочим. Прохоров от моих услуг отказался, сказал, что нашел других. — Господи, — Анжела закрыла лицо руками. — Она уже начала портить нам жизнь. Что же делать? Мы же пропадем. — А ничего, — Сергей встал, прошелся по кухне...

Сижу я, значит, на своем диване, вжавшись в привычную вмятину на подушке, и смотрю хоккей. По телеку наша команда, как всегда, борется до последнего, выжимает все соки и из себя, и из болельщиков – нервы ни к черту, к концу периода уже просто кулаки сжимаются. Руки холодит банка пива, на столике рядом соленый арахис – в общем, красота, идиллия. После длительной, выматывающей смены на заводе только так и отходишь по-настоящему, когда голова наконец-то отключается от постоянного гуда станков и привкуса металлической пыли на губах...