Выхожу на базар, и будто в другой мир попадаю. Воздух полон запахом яблок, сушёных трав и свежего хлеба; ряды накрыты клетчатыми платками, будто, всё живое: морковь ещё, вон, помнит землю, капуста хрустит от честности, а у некоторых прилавков хочется остановиться и просто послушать, как бабушка рассказывает, где и когда сорвала эту веточку мяты. Но рядом с этим богатством прячется и лабуда — яркая, звонкая, будто кричит: «Купи меня!» Вот и хожу между рядами, как по минному полю, только вместо мин — красивые обёртки и сладкие обещания...