Антон узнал о смерти дяди Бориса поздним вечером — как раз возвращался с подработки, замёрзший, усталый и нервный, что интернет опять зависает. В телефоне замигало короткое сообщение: «Просьба связаться. Речь о наследстве Бориса Сергеевича Крылова». — Наследство? — пробормотал Антон, будто слово было каким-то чужеродным. — Да он же… ну… мы же почти не общались. Иногда Антон с Борисом созванивались на праздники — сухо поздравляли, без сантиментов, по-простому и в пару предложений. Борис был единственным родственником, который не требовал от Антона «определиться с жизнью»...

— Что значит «будешь жить как раньше»?! — голос Лены сорвался на крик, эхом разносясь по лестничной клетке. — Я приду и буду жить тут, это моя квартира, такая же, как и твоя! Она пыталась говорить твёрдо, но внутри всё дрожало. Перед ней был не тот человек, которого она любила. Перед ней был чужой мужчина, который смотрел на неё с откровенной злобой. — Хочешь этого?! Пожалуйста! — Антон резко шагнул к ней, сокращая дистанцию до опасной близости. Его глаза горели нескрываемой яростью. — Только запомни,...