Тишину нашего субботнего утра разорвал настойчивый, злой звонок в дверь. Я поморщилась, откладывая книгу. Мы не ждали гостей. — Кому бы это? — пробормотал Сергей, доедая свой бутерброд. Он выглядел таким расслабленным, домашним в своих старых растянутых штанах. Таким родным. Таким моим. Это ощущение было самым ценным в нашей квартире, которую я получила от мамы и которую мы обустраивали вместе. Я подошла к двери и посмотрела в глазок. Сердце на мгновение замерло, а затем забилось часто-часто, предупреждая об опасности...

- Наташа, я тебя прощаю! Ссора наша была лишней. Хватит дуться! Не молоденькие уже! – прогудела Мария Петровна, набрав номер сестры впервые за семь лет. – Пора взрослеть, Наталья! Сколько можно… - Простите… Но кому вы звоните? Я не Наталья… Голос был явно чужой. Молодой, чуть ломкий, но приятный. Мария Петровна запнулась на полуслове, что с нею случалось крайне редко. - Деточка, вы кто?! Откуда у вас номер моей сестры?! - Это мой номер. Уже больше года. Простите, но я вас не знаю. И Наталью, которой вы звоните – тоже...