Валентина стояла у плиты, механически помешивая овощное рагу. На кухне пахло тушёными баклажанами и специями. За окном медленно угасал октябрьский день, окрашивая небо в бледно-сиреневые тона. Из гостиной доносился громкий голос Сергея — он в очередной раз рассказывал кому-то по телефону, какая у него «безвольная» жена. — Представляешь, Максим, — хохотал он, — вчера опять пыталась мне что-то доказать насчёт ремонта. Говорит, давай сделаем спальню в других тонах. Я ей сразу объяснил — будет так, как Я РЕШУ...

Домой Валентина вернулась раньше времени. Поезд из Питера пришёл с опозданием на два часа, но она всё равно успела на последнюю электричку. Ключи в замке провернулись тише обычного — за тридцать лет замужества она научилась входить бесшумно, чтобы не разбудить Михаила, если тот уже лёг спать. Но муж явно не спал. Из гостиной доносился смех. Женский смех. Лёгкий, звонкий, какой бывает у молодых женщин, когда им рассказывают что-то смешное. Валентина сняла плащ и повесила его в прихожей, стараясь двигаться тише...