Марина стояла у открытого чемодана, аккуратно складывая в него летние платья. Солнечный свет пробивался сквозь тюль, освещая её лицо, на котором читалось странное спокойствие — то самое, которое приходит после долгих месяцев внутренней борьбы и принятого наконец решения. — А почему ты мои рубашки не берешь? — спросил Сергей, появляясь в дверях спальни с чашкой кофе в руке. — А ты не едешь в отпуск, — коротко ответила Марина, не поднимая глаз. — То есть как не еду? Марина выпрямилась, повернулась к мужу и посмотрела ему в глаза...

Тишину нашего субботнего утра разорвал настойчивый, злой звонок в дверь. Я поморщилась, откладывая книгу. Мы не ждали гостей. — Кому бы это? — пробормотал Сергей, доедая свой бутерброд. Он выглядел таким расслабленным, домашним в своих старых растянутых штанах. Таким родным. Таким моим. Это ощущение было самым ценным в нашей квартире, которую я получила от мамы и которую мы обустраивали вместе. Я подошла к двери и посмотрела в глазок. Сердце на мгновение замерло, а затем забилось часто-часто, предупреждая об опасности...