Не захотелось ни кричать, ни хвататься за сердце, ни швырять его телефон в стену. Я просто сидела на краю нашей кровати, в его растянутой домашней футболке, с мокрыми после душа волосами, и смотрела на экран. Сообщение было от какой-то Лерочки. "Ну что, милый, вырвался от своей?" А он ответил: "Куда там. Дома меня ждёт старая кляча. Сварит борщ, спросит про давление и будет сопеть под сериал". Я перечитала это три раза. Старая кляча. Это я. Женщина, которая двадцать два года стирала его рубашки...