Ирина поставила сумку на пол в прихожей и не разулась. Стояла в проёме — мать, семьдесят один год, в вязаной кофте с блестящей брошью-стрекозой, крашеная в рыжину, седые корни в палец шириной. Пришла, как всегда, без звонка, своим ключом. — Что вернёшь, мам? — Ну эту твою… цепочку. Золотую. Я на минуточку взяла, у Дениса ситуация была. Ирина сняла с плеча сумку, повесила на крючок. В ушах зашумело, лицо держала ровно. Понедельник, вечер, она только с работы, ещё в туфлях у порога. — Ты взяла мою цепочку...