Иногда меня пробивает на теплые эмоции и желание что-нибудь написать. Так родилось мое следующее стихотворение: Ты ещё ничего обо мне не знаешь, Моя жизнь – не то, что может быть описано в трёх томах. Это древняя песня, что флейта поёт резная, Это крайняя точка, чтобы сойти с ума. Это красная строчка в чёрном печатном тексте, Белый лотос, в ночи распустившийся над водой...

Анна терпеть не могла, когда ее звали «Аня». Это имя звучало слишком мягко, почти по-детски, и совершенно не соответствовало ее натуре — решительной, прямолинейной, словно высеченной из камня. Однако ее муж, Иван, будто нарочно укорачивал ее имя, словно хотел смягчить ее резкие углы, сделать ближе и понятнее. — Ань, ну что ты завелась? Это просто привычка, — оправдывался Иван, когда она в очередной раз делала ему замечание за это сокращение. Его голос звучал примирительно, но с легкой усталостью...