— Виктор, тебе не трудно завтра к Игорьку заехать? У него стиральная машина сломалась, — Людмила даже не подняла голову от телефона, когда муж вошёл в кухню. Он поставил ящик с инструментами возле двери и медленно разулся. Руки ещё пахли машинным маслом, спина ныла после целого дня под капотами чужих машин. — Завтра суббота, Люда. — Ну и что? Игорь же мой брат, не чужой человек. Виктор сел за стол, где его ждала тарелка остывшего борща. Ложка тяжело лежала в руке — казалось, что даже она весит больше обычного...

Ирина держала в руках чашку с остывшим кофе и смотрела в окно, где медленно текла июльская жара. На подоконнике лежал свежий номер газеты — объявление о продаже «домика в Подмосковье». Но не о продаже сейчас думалось, а наоборот — о том, как жить под одной крышей с тёщей, только теперь уже официально. Дом, где Ирина жила с мужем, их сыном и мамой мужа — официально перешёл в её собственность. Сюрприз, так сказать, от покойной свекрови. И вот теперь этот двухэтажный дом с огородом, гаражом и проклятой душевой, которую три года никто не чинил — принадлежал ей...