Я проснулся от того, что кто-то гладил меня по плечу. Открыл глаза — рядом сидела моя жена Аня. Улыбалась. Такая светлая, сонная, в моей старой футболке. — Ты вчера храпел, — сказала она. — Как трактор. — А ты вчера сказала, что любишь меня, — ответил я, зевая. Она отвела взгляд. Секунда. Может, показалось. — Кофе будешь? — спросила она слишком бодро. — Буду. Я потянулся и сел. За окном брезжил серый ноябрь. Мы жили в хрущевке на окраине, восемь лет вместе, из них пять в браке. Детей не было — как-то не сложилось...