Пишу эти строки в лесной, на много вёрст раскинувшейся пойме Дона, под беспредельностью августовского неба. Взял хорошую книгу – «Нечаянный Пушкин»[1], взял пару краснобоких яблок, ломоть ржаного хлеба, да воды вдоволь – и ушёл за тридевять земель, в первозданную родную тишину. Даже связи тут нет! Вернее, связь есть, но – горняя, небесная. Она сильнее любой земной, она от века и навек. * Книга, которую написал Дмитрий Шеваров, такая светлая, она овеяла такой радостью мою душу, что о ней нельзя не сложить хотя бы несколько нечаянных строк...