Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Игорь с силой толкнул ключ в замочную скважину. Металл уперся во что-то твердое, не желая поддаваться. Он вытащил ключ, перевернул его и попробовал снова. Тот же результат. Легкое недоумение на его лице сменилось раздражением. После десятичасового рабочего дня, забитого бессмысленными совещаниями и придирками начальства, последнее, чего ему хотелось, — это бороться с собственной дверью. — Да что за черт, — пробормотал он себе под нос, снова и снова пытаясь провернуть ключ. Бесполезно. Он прислонился ухом к холодной металлической поверхности двери...