Дождь за окном зарядил с самого утра — мелкий, нудный, осенний. Он словно пытался смыть с серых панельных домов остатки летней пыли, но делал только хуже, развозя грязь по тротуарам. Марина стояла у кухонного окна, прижимаясь лбом к холодному стеклу. На плите тихо свистел чайник, требуя внимания, но сил снять его не было. Ей было тридцать четыре, но в отражении темного стекла она видела уставшую женщину с темными кругами под глазами, которой можно было дать все сорок пять. Последние полгода превратились...