Илья застыл как вкопанный перед витриной модного ресторана. Его глаза расширились от изумления. — Не может быть... — прошептал он, нервно теребя пуговицу пиджака. — Это что, правда Дашка?! В изящном интерьере ресторана, словно картинка из глянцевого журнала, сидела эффектная блондинка. Её тонкие пальцы легко порхали над клавиатурой ноутбука. Официант, почтительно склонившись, поставил перед ней высокий бокал с янтарным соком и воздушное пирожное, украшенное свежими ягодами. — Господи, как она изменилась! — Илья машинально отступил в тень, чтобы остаться незамеченным...

Однажды моя коллега рисовала на улице старинный дом. Мимо проходил обычный среднестатистический мужик, с трёхдневной щетиной, возможно даже в лёгком подпитии. Увидев в руках у девушки блокнот и карандаш, он остановился и заглянул ей через плечо...