Суббота началась как обычно: кофемашина булькала на кухне, запах зернового кофе перебивал запах вчерашней жареной картошки, которую Константин, мой муж, так и не доел, оставив тарелку на столе. Я привычно буркнула себе под нос: — Ну что, барин, опять жена прислуга? В раковине — гора посуды, хотя вчера я её драила до блеска. Жизнь семейная, ничего особенного: я работаю бухгалтером удалённо, Костя — в автосервисе, домой возвращается уставший и вечно недовольный. Но последнее время к его привычным ворчаниям примешалось что-то новое...

— Да чтоб тебя! Черпак мой не тронь! — голос Елены Михайловны разорвал кухонную тишину, словно выстрел картечью в упор. Ольга вздрогнула, как от ледяного душа, и замерла, держа крышку над кастрюлей, словно щит. — Я просто… помыла, — пролепетала она, не смея обернуться. — Помыла?! — негодование свекрови било ключом, казалось, даже обои испуганно съежились по швам. — Этот черпак со мной с восемьдесят четвёртого года! Алюминиевый, советский, на вес золота! Идеальный! С него всё как с гуся вода! А ты...