– Варя, только спокойно. Я сейчас всё объясню. Игорь стоял посреди коридора босиком, в домашней футболке, и держал перед собой мокрую тряпку так, будто она могла защитить его от моего взгляда. Я закрыла входную дверь, поставила сумку на пол и сразу почувствовала запах. Острый, сладковатый, знакомый каждому, кто хоть раз открывал новый набор фломастеров. Только пахло не детским альбомом, не бумагой и не тихим семейным вечером. Пахло бедой. – Где дети? – спросила я. – На кухне. Едят. – А почему ты моешь стену? Он сглотнул...