Анна Васильевна как обычно пришла на работу около 10 утра, и это стало единственным, что пошло по плану. Холодный осенний ветер трепал полы её потрёпанного пальто, а в голове ещё звучала мелодия из радиоприёмника на кухне. В руках — потёртая сумочка с термосом чая и бутербродами в пищевой плёнке. Первым, кого она встретила в офисе, была дочь босса, что уже само по себе было необычно, так как она редко показывалась в отцовской конторе. Настя, кажется, так её звали. Девушка просто сидела у места секретаря и горько плакала...

Риелтор Игорь бодро постучал ручкой по раме. — Участок отличный, Галина Викторовна. Ровный. Но дом… — он сочувственно покачал головой, — дом требует серьезных вложений. Это сильно снижает цену. Покупатели сейчас избалованы. Галина кивнула. Она и сама видела. Старый брус, когда-то медовый, стал серым и шершавым. Крыльцо покосилось, будто пьяный старик. Ей не было жаль. Ей было… никак. Этот дом, когда-то полный жизни, стал якорем, который держал ее в прошлом. А ей хотелось в «сейчас». Год. Целый год ее телефон молчал...