Холодный осенний ветер трепал занавески в маленькой комнате, где десятилетний Алёша сидел на продавленной кровати, прижимая к груди потрёпанный учебник. За тонкой стеной раздавались громкие голоса тёти Людмилы и дяди Николая. - Опять этот паршивец хлеб таскал! - гремел басовитый голос дяди. - Да что с него взять, Коль? Сирота, неблагодарный... - вторила ему тётя. Алёша сжался в комок, пытаясь стать невидимым. После гибели родителей в автокатастрофе три года назад его взяли к себе единственные родственники - тётя с дядей...

Елена Кучеренко Умер Леша. Многие только когда увидели на могильном кресте табличку с датами жизни и полным именем, узнали, что он, оказывается, Алексей. И не просто Алексей, а Петрович. Для всех он был просто Лешей, Лешенькой, Алешей. И никогда – Алексеем Петровичем. Хотя было ему пятьдесят девять. Он алтарничал в одном из храмов на новых территориях. Я его помню с тех времен, когда это была еще Украина. Такой, знаете, тихий, неприметный, незаметный, как серая мышка. Никакой. Странно, что помню… С ним никто и не говорил особо, только, может, отцы в алтаре...