Обычный вторник. За окном лил дождь, смывая с города пыль и усталость. Я сидел в гостиной, на нашем уютном диване, и доделывал работу на ноутбуке. В квартире пахло свежесваренным кофе и чуть-чуть — духами моей жены Лены, её любимыми, с нотками ванили и сандала. Этот запах всегда меня успокаивал, создавал ощущение дома, правильности всего происходящего. Мы были женаты пять лет, и эти годы казались мне почти идеальными. Лена — яркая, амбициозная, работала в крупной компании, всегда в движении, всегда полна идей...

– Ирка, у нас соседи снизу завели щенка месяц назад. Помнишь? Ты же сама жаловалась на лай по ночам. – Нет, это не снизу. Это из нашей квартиры. Алексей замер с ключом в руке. Восемнадцать лет совместной жизни научили его различать интонации жены. Сейчас в ее голосе звучала паника. Чистая, неподдельная паника. Они стояли на площадке перед своей квартирой. Только что вернулись с юбилейного ужина у друзей. Настроение было приподнятое, в жилах еще играло хорошее вино. Ирина смеялась в лифте над анекдотом, который рассказывал Петька...